La palabra se extravía
luego de su constante abuso
y la sensanción vibrante
que la antecede
se pierde, se despega,
se vuela como un volantín
sin su hilo a mano,
la mano que se aferra furiosamente
entre las cabidades del cerebro;
ahí, donde los pensamientos quedan atrapados
y donde los sentimientos son derramados
chorreando su vehemencia hasta la nuca del corazón
que como una fábrica de relámpagos
te reduce a un acertijo de espasmos.
¿Cómo un buque de guerra
que navega por tus venas
llega hasta tu dedo índice
incitándolo a tocar lo que desprecias?
(me contesto)
Como un tsunami rozando tu piel
que retumba las profundidades
desordena la arena húmeda
sube por tu cuello
rodea tu oreja
inhunda tu hogar
y rebalsa tus ojos
La garganta aúlla, exige una explicación,
escala sin razón, se tortura
tremolando y fabricando
una melodía senil, de nostalgias ajadas.
Las rosas flojas reposando dentro
de su botella de vidrio azul
con aguas translúcidas (como mi visión)
agachadas en un vaivén somnoliento;
/esos son mis pulmones,
con su agua dulce de río marrón,
marrón por cientocincuenta cigarrillos
amontonados en el cenicero, como filas de ejércitos
ya devueltos de guerras y batallas.
La cordillera se retuerce,
la columna montañosa que me recuerda
que soy humano, y que debo mirar al cielo
antes de que no exista ,por lo menos para mí
,pero no es de gran importancia
en éste, mísero instante.
Me beso las rodillas, me meso en el suelo,
sobre mí, intentando absorver toda esa cinética
que explotaría en pocos segundos con consecuencias
nefastas ,por lo menos para mi y mis mareas.
Y me duele y no hay cura
me es difícil verlo y no puedo cubrirlo
porque es imaginario
y el paisaje seguirá siendo el mismo
con o sin él,
pero el dolor continúa,
más me resigno a esto, más dolor;
más quiero olvidar, más me muerde
,por lo menos a mí y la sangre acuarela del piso.
(epitafio, o como se dice vulgarmente: fin)
La mano no encuentra su hilo al cielo
y en un paseo cósmico
ha de notar que no vale la pena
vivir errando en la tierra prometida.
Estás perdido, despegado, destetado
y lo estarás.
El sonido mudo, el mantra insignificante
ya no te deja jugar,
sólo repetir, y repetir, y repetir
algo que ya perdió su sentido
y que consigo se llevo el tuyo también.
SEXO DESPUÉS DE LA TRAGEDIA, OBVIANDO A LAS VÍCTIMAS
(palabras de un patético desencantado)
Versión original
El documental que tenía pensado poner aquí arriba sobre ese mismo tipo fue borrado por otros tipos, supongo que por derechos de autor y todo ese juego de manos y de pies. Pero bueno, buenas noches y buena suerte.
sábado
lunes
Tragar semen disminuye las posibilidades de padecer cáncer
Me dan más ganas de escribir aquí que en cualquier papel náufrago, o sea, a causa de mi consciente vanidad me he esforzado de no personificar al típico narcisista obsesionado con el aplauso y el guiño de ojos de mujeres sedientas de ganchos de atención. Pero lamentablemente mis fuerzas hoy acabaron, mi plan de reprimir tales instintos banales y exageradamente egocentristas perdió rumbo (pretendía escribir con fiebre algo alucinante, pero hace ya unos 15 minutos que se me pasó). Me dan ganas de escribir más aquí que para mí por esa vaga esperanza de que alguien lo descubra y lo presione contra sí y lance un cohete al aire que caerá directo a mi esternon, esa pileta encendida repentinamente en tu pecho, esa emoción y cosquilleo, el de las cienes también cuando te emocionas y los ojos explotando agua salada (las lágrimas son asquerosas, me refiero a su sabor). ¿De qué vendrá eso de llorar?, como si el cuerpo quisiera deshidratarse y fallecer seco al instante sin muchos resultados. ¿y de qué vendrá eso del respirar agitadamente?, como si los pulmones dentro de su ceguedad pensarán que el diluvio comenzó e intentaran rescatar todo el oxígeno posible para tener reservas para unos cuantos días. ¿ y de la voz temblorosa? como si la lengua se quisiera fugar de la boca y rodar y rodar hasta caer muerta y balbucear como conclusión vital "me inventaron para besar, y veme aquí, odiándote y no sabiendo qué replicarte". ¿de qué vendrá eso de escribir tanta porquería sólo para sorprender y recibir esa señal que te deja en paz, esa señal, "sí, no eres como ellos, eres una monstruosidad, el mundo rueda bajo tus pies, sigue el paso que quieras". Pues no vale la pena.
Genisious
(Retrato de un sabihondo y su perro sabhueso)
Un anciano sentado en una silla de ruedas, abrigado por un chal cuadrillé rojo y de contornos azules. Se encuentra en una amplia biblioteca contemplando la tarde por el gran ventanal que da hacia el jardín, su mirada es apacible.
Entra un tipo de smoking, con un bigote pequeño entre los dos orificios de la nariz, una rosa violeta en el bolsillo del frack, un sombrero de copa y un peinado destellante hacia atrás.
-Cómo se encuentra el día de hoy señorito?- le pregunta a través de una cinica sonrisa.
-muy alentador, y vosotros?- le responde cambiando su distendido mirar a uno de hastío.
-no veo a nadie más aquí señorito, pero si se refiere a mí, pues muy bien- con la misma sonrisa.
-no sea amedrantador (frunce su ceño) pero bueno, quiere apoyarse porfavor?.
-apoyarme? dónde?- con curiosidad mirando hacia todos lados.
-no sea litúrgico, porfavor, allí- le señala un pequeño banco de madera.
-usted dice en la silla?.
-eminentemente.
-bueno, como le dije hace algunos años, esta enfermedad me tiene encadenado a un cactus, ahora le replico que este cactus ya me ha hecho sangrar las espalda lo suficiente como para dormirme por la anemia y pensar en dejarme llevar por el sueño.
-creo que usted ha estado algo acicalado, el subterfugio de correr tras el reloj que dice las 12 exhaustivamente; ya han habido demasiados sacrilegios como parar volver a poner un pie en la entrada. Debería ir a un especialista y extrapolarmente ceder los mecanismos de esta maquinización tan abrumadora.- le dijo con su mano apoyada en el mentón.
-intento entenderlo, pero no logro traducir sus ideas señorito- le dice acercándose.
-porfavor, eso es una auguria, no sea laico, vamos, sea algo mas instruído- mueve la mano en el aire exasperadamente.
-ya, está bien, intentaré dar con lo que me intenta decir.
-intentar?, no sea frenético- le contesta acomodándose en la silla de ruedas.
-discúlpeme señorito, porfavor, continúe.
-como le iba diciendo, la sanguínea reducción de la fricción es algo asi como una alunización sacramental, o sea, digo, si el seno de un anglicano es ser trogolodita no quiere decir eso que usted crea en la indumentación fraccionaria.
-estoy algo confundido, podría repetírmelo si no es mucha la molestia?- dijo apretando sus manos con nerviosismo.
-¡eres un espartaco!, nadir de ultimaciones.- gritó abriendo completamente los párpados, con sus ojos pegados en él.
-le ruego que me disculpe, se que no estoy a su altura, porfavor, ruego que me lo repita, no volverá a ocurrir- le dice tembloroso.
-ya, observaré tal localización de esta visión así, pone ojo. La amenización de la trivalidad, o sea de la kábala, escucha bien ésto: kábala, K-A-B-A-L-A; ka, a, be, a, ele, a. propone al ser minucioso una acción diametral al versículo del torá, amegh, phallós in kolpos, entiendes?
(el tipo de smoking concentrado y con su brazo apoyado en su rodilla sujetando su mentón afirmaba con la cabeza)
-excelente, entonces extrafalariamente el francmasón silverstrauss deliberó en la última sensacionalización de la invalidez, por eso es que el cactus te raja la cérvix.
-ahh, entonces usted quiere decir que...
(el anciano lo interrumpe estrepitosamente)
-yo no quiero decir nada, yo solo lo digo!, ¡ergástula!.
-señorito porfavor cálmese!, siento mi incompetencia.
-no se cómo se te ocurre introducirte en mis aposentos y refutarme con tal calaña y desapego!
-no porfavor, perdone usted, ahora lo estoy entendiendo completamente.
-!órdago!, !órdago! qué hice yo parar amamantar tal aseveración!
-porfavor, qué puedo hacer yo por usted, discúlpeme por favor.
-nada, sólo que no seas tan nocivo.
-me ocuparé de ello, porfavor , prosiga en su interesantísima conversación.
-qué es conversacion?.
-un diálogo?.
-qué es un dialogo?.
-un intercambio de ideas entre un emisor y un receptor?.
-qué es un emisor?.
-el que crea y manda el mensaje?.
-qué es un mensaje?.
-una idea?.
-qué es una idea?.
-según Platón es....
-qué es Platón?.
-un filósofo griego que expuso en...
-no, no, no, no, me refieron a platón, no sea arranchado.
-un hombre?.
-usted es demasiado infanticida aún, platón proviene del advervio plato de grandes proporciones, que en árabe significa donde se come y en español, gordo u obeso; en griego proviene del advervio alinteghius, si le quitamos el preverbio a, queda como linteghius, lo que significa lentejas.
- me sorprende su sabiduría señorito.
- muchas gratitudes, no hay por.
- bueno, entonces debo seguir la kábala para inmiscuirme en la dualidad del alma y con ello caminar por el hilo sin desmonorarme.
-cuándo le he nombrado yo la dualidad almática?.
-nunca, pero creo que la vida sin ningún particular..
(el anciano lo interrumpe subiendo la voz hasta que el tipo de smoking calla)
-usted no cree, usted es efemérides!, debería encerrarse en su pieza durante años y leer hasta que los ojos se le cremen.
-perdone usted.
-que infortuito, debo irme a presencia de otro diálogo.
-oh no, no se preocupe, prosiga.
-pero antes le cantaré una poesía.
-sería un placer infinito para mí.
-muy excelente aquí va:
ameniderasque cuaspikarón sukilluo
coyhaique sandungue salamandra
shoppenauer!, sin balón de gasiesisilis
almendra kafka escarmenar ¡onomatopeya!
paralisis de pipedo, eterfinifrete, guido
champú golondria caspiosa, ¡salmuera!
¡hachís!
(el tipo de smoking se levanta de su asiento apenas concluye el poema y aplaude a caudales, casi reventándose las manos).
Cierre de telón
Genisious
(Retrato de un sabihondo y su perro sabhueso)
Un anciano sentado en una silla de ruedas, abrigado por un chal cuadrillé rojo y de contornos azules. Se encuentra en una amplia biblioteca contemplando la tarde por el gran ventanal que da hacia el jardín, su mirada es apacible.
Entra un tipo de smoking, con un bigote pequeño entre los dos orificios de la nariz, una rosa violeta en el bolsillo del frack, un sombrero de copa y un peinado destellante hacia atrás.
-Cómo se encuentra el día de hoy señorito?- le pregunta a través de una cinica sonrisa.
-muy alentador, y vosotros?- le responde cambiando su distendido mirar a uno de hastío.
-no veo a nadie más aquí señorito, pero si se refiere a mí, pues muy bien- con la misma sonrisa.
-no sea amedrantador (frunce su ceño) pero bueno, quiere apoyarse porfavor?.
-apoyarme? dónde?- con curiosidad mirando hacia todos lados.
-no sea litúrgico, porfavor, allí- le señala un pequeño banco de madera.
-usted dice en la silla?.
-eminentemente.
-bueno, como le dije hace algunos años, esta enfermedad me tiene encadenado a un cactus, ahora le replico que este cactus ya me ha hecho sangrar las espalda lo suficiente como para dormirme por la anemia y pensar en dejarme llevar por el sueño.
-creo que usted ha estado algo acicalado, el subterfugio de correr tras el reloj que dice las 12 exhaustivamente; ya han habido demasiados sacrilegios como parar volver a poner un pie en la entrada. Debería ir a un especialista y extrapolarmente ceder los mecanismos de esta maquinización tan abrumadora.- le dijo con su mano apoyada en el mentón.
-intento entenderlo, pero no logro traducir sus ideas señorito- le dice acercándose.
-porfavor, eso es una auguria, no sea laico, vamos, sea algo mas instruído- mueve la mano en el aire exasperadamente.
-ya, está bien, intentaré dar con lo que me intenta decir.
-intentar?, no sea frenético- le contesta acomodándose en la silla de ruedas.
-discúlpeme señorito, porfavor, continúe.
-como le iba diciendo, la sanguínea reducción de la fricción es algo asi como una alunización sacramental, o sea, digo, si el seno de un anglicano es ser trogolodita no quiere decir eso que usted crea en la indumentación fraccionaria.
-estoy algo confundido, podría repetírmelo si no es mucha la molestia?- dijo apretando sus manos con nerviosismo.
-¡eres un espartaco!, nadir de ultimaciones.- gritó abriendo completamente los párpados, con sus ojos pegados en él.
-le ruego que me disculpe, se que no estoy a su altura, porfavor, ruego que me lo repita, no volverá a ocurrir- le dice tembloroso.
-ya, observaré tal localización de esta visión así, pone ojo. La amenización de la trivalidad, o sea de la kábala, escucha bien ésto: kábala, K-A-B-A-L-A; ka, a, be, a, ele, a. propone al ser minucioso una acción diametral al versículo del torá, amegh, phallós in kolpos, entiendes?
(el tipo de smoking concentrado y con su brazo apoyado en su rodilla sujetando su mentón afirmaba con la cabeza)
-excelente, entonces extrafalariamente el francmasón silverstrauss deliberó en la última sensacionalización de la invalidez, por eso es que el cactus te raja la cérvix.
-ahh, entonces usted quiere decir que...
(el anciano lo interrumpe estrepitosamente)
-yo no quiero decir nada, yo solo lo digo!, ¡ergástula!.
-señorito porfavor cálmese!, siento mi incompetencia.
-no se cómo se te ocurre introducirte en mis aposentos y refutarme con tal calaña y desapego!
-no porfavor, perdone usted, ahora lo estoy entendiendo completamente.
-!órdago!, !órdago! qué hice yo parar amamantar tal aseveración!
-porfavor, qué puedo hacer yo por usted, discúlpeme por favor.
-nada, sólo que no seas tan nocivo.
-me ocuparé de ello, porfavor , prosiga en su interesantísima conversación.
-qué es conversacion?.
-un diálogo?.
-qué es un dialogo?.
-un intercambio de ideas entre un emisor y un receptor?.
-qué es un emisor?.
-el que crea y manda el mensaje?.
-qué es un mensaje?.
-una idea?.
-qué es una idea?.
-según Platón es....
-qué es Platón?.
-un filósofo griego que expuso en...
-no, no, no, no, me refieron a platón, no sea arranchado.
-un hombre?.
-usted es demasiado infanticida aún, platón proviene del advervio plato de grandes proporciones, que en árabe significa donde se come y en español, gordo u obeso; en griego proviene del advervio alinteghius, si le quitamos el preverbio a, queda como linteghius, lo que significa lentejas.
- me sorprende su sabiduría señorito.
- muchas gratitudes, no hay por.
- bueno, entonces debo seguir la kábala para inmiscuirme en la dualidad del alma y con ello caminar por el hilo sin desmonorarme.
-cuándo le he nombrado yo la dualidad almática?.
-nunca, pero creo que la vida sin ningún particular..
(el anciano lo interrumpe subiendo la voz hasta que el tipo de smoking calla)
-usted no cree, usted es efemérides!, debería encerrarse en su pieza durante años y leer hasta que los ojos se le cremen.
-perdone usted.
-que infortuito, debo irme a presencia de otro diálogo.
-oh no, no se preocupe, prosiga.
-pero antes le cantaré una poesía.
-sería un placer infinito para mí.
-muy excelente aquí va:
ameniderasque cuaspikarón sukilluo
coyhaique sandungue salamandra
shoppenauer!, sin balón de gasiesisilis
almendra kafka escarmenar ¡onomatopeya!
paralisis de pipedo, eterfinifrete, guido
champú golondria caspiosa, ¡salmuera!
¡hachís!
(el tipo de smoking se levanta de su asiento apenas concluye el poema y aplaude a caudales, casi reventándose las manos).
Cierre de telón
-No saco nada, o en el saco hay nada, no es de mi incumbencia tampoco, pero porfavor, prosiga usted señora.
- Oiga usted señor, le pediría amablemente que me dejara de mirar las tetas.
Ayer pensando en que sería de mí en un futuro no muy lejano se me ocurrió la muy inteligente idea de dejar los libros fotocopiados de lado, cagarme en la cara de culo del profesor (de intro) y meterme en esta pantalla a hacer algo mucho más productivo que en otras pantallas. Me encontré con un nombre reconocible; no había tenido esa motivación de leer la vida de otro hace mucho tiempo, asi que me di el tiempo y la dedicación en leer algo sobre él. Su nombre es, era o seguirá siendo, no sé, como quieran ustedes, Arthur Rimbaud.
(Hoy venia con las intenciones de ser gracioso, y me di cuenta que lo anteriormente escrito no tuvo nada, ni un ápice de aquello. Asi que en un arranque de esquizofrenética atormentante y colérica falsa risa le escribiré lo más tétricamente, o como suelo decir, como un cara de culo; muy parecido a los tipos que estaba leyendo hace un rato en esos libros fotocopiados que les contaba).
Bueno, no tengo las intenciones de contarles o resumirles qué leí, búsquenlo ustedes y denle las interpretaciones que quieran. Eso de Rimbaud era un pretexto que pensé fugazmente, y sólo con la intención de escribir, en otra cosa que no fuera un papel o un bloc de notas.
De todas maneras para no dejarlos con el misterio que te calcome el cerebelo, y que es lo único emocionante, de verdad, porque pensándolo así, el misterio convierte al original en genio, y su muerte temprana, en leyenda; les copiaré y pegaré un poema de éste tipo.
AJENJO
ella no ama
ella tiene miedo
el no juega
debe defenderse
hace largo tiempo
deje de jugar
y ahora bebo vino
e intento dar con una imagen
parecida a un niño
sonriendo
me es imposible
veo hienas devorando del piso
ya carne reseca
y un payaso obeso observando
sobre un monte incandecente
y ahora, sigo sin jugar
bebo vino
e intento dar con la imagen
de una madre amamantando
veo un piso de cera
un patio reseco por la arena
y sustancias gelatinosas
adornando los alfeizar de las ventanas
en dos horas mas debo ir a trabajar
me arde la boca del estomago
y aun no doi con la imagen
de una damisela
tomando de mi mano
soportando el cemento
que ha de enfriar
mientras aprendo a calentar
las esquinas sucias
pobladas de ratones miserables
roendo los restos de un alma
buscando cuatro planos
de proteccion, reduciendo sus
posibilidades de perderse a dos
¡miserable!
trazos de aire, de nada en el fondo
durmiendo con los pies afuera
de la cama
imitando la vertiginosa
caida de un paracaidistas
descuidado
fumando de un cigarrillo
invalido, sufriendo humo
con ventanas y puertas cerradas
respirando de su lloriqueo
intoxicandome, soñando
con el cancer de mi escencia
de mi alma esquizofrenica
(me intentó comprar por dos millones,
desisti en tan caballerosa oferta,
le deje sus billetes en su portico
con un ramo de rosas)
-señorita,¿donde encuentro el reino de la inconciencia?
-mire, siga por este pasillo
no oya las tonterias que le griten
estan demasiado ocupados
intentando ser héroes o villanos
siga hasta el final, aunque no haya luz
siga, la clave esta en seguir
se topara con una puerta
gire de la manilla
y baje hasta el subterraneo
no le aseguro nada, los que van
nunca vuelven
no creo que sean asesinados, no he
alcanzado a escuchar ningun grito desesperado
solo risas alaracas y gemidos aterciopelados
-muchas gracias señorita
por favor, digame su nombre
para recordar titulo de tan
amable mujer
-llameme locura
-encantado
ella nunca me amo
ella tenia miedo de desprenderse
de esta orgia infinita
el no juega
el esta demasiado preocupado
en fruncir su ceño
las ceramicas cubren el infierno
demostrando quietud
donde no puede gestarse
el techo invade el cielo
impidiendome el cosmos
no me importa
el cielo es universo
pintado de celeste
me da terror
subir ahi
y flotar
y perderme
+ disculpen las faltas de ortografía, no tenía tiempo en preocuparme de leyes mundanas.
Ayer pensando en que sería de mí en un futuro no muy lejano se me ocurrió la muy inteligente idea de dejar los libros fotocopiados de lado, cagarme en la cara de culo del profesor (de intro) y meterme en esta pantalla a hacer algo mucho más productivo que en otras pantallas. Me encontré con un nombre reconocible; no había tenido esa motivación de leer la vida de otro hace mucho tiempo, asi que me di el tiempo y la dedicación en leer algo sobre él. Su nombre es, era o seguirá siendo, no sé, como quieran ustedes, Arthur Rimbaud.
(Hoy venia con las intenciones de ser gracioso, y me di cuenta que lo anteriormente escrito no tuvo nada, ni un ápice de aquello. Asi que en un arranque de esquizofrenética atormentante y colérica falsa risa le escribiré lo más tétricamente, o como suelo decir, como un cara de culo; muy parecido a los tipos que estaba leyendo hace un rato en esos libros fotocopiados que les contaba).
Bueno, no tengo las intenciones de contarles o resumirles qué leí, búsquenlo ustedes y denle las interpretaciones que quieran. Eso de Rimbaud era un pretexto que pensé fugazmente, y sólo con la intención de escribir, en otra cosa que no fuera un papel o un bloc de notas.
De todas maneras para no dejarlos con el misterio que te calcome el cerebelo, y que es lo único emocionante, de verdad, porque pensándolo así, el misterio convierte al original en genio, y su muerte temprana, en leyenda; les copiaré y pegaré un poema de éste tipo.
AJENJO
ella no ama
ella tiene miedo
el no juega
debe defenderse
hace largo tiempo
deje de jugar
y ahora bebo vino
e intento dar con una imagen
parecida a un niño
sonriendo
me es imposible
veo hienas devorando del piso
ya carne reseca
y un payaso obeso observando
sobre un monte incandecente
y ahora, sigo sin jugar
bebo vino
e intento dar con la imagen
de una madre amamantando
veo un piso de cera
un patio reseco por la arena
y sustancias gelatinosas
adornando los alfeizar de las ventanas
en dos horas mas debo ir a trabajar
me arde la boca del estomago
y aun no doi con la imagen
de una damisela
tomando de mi mano
soportando el cemento
que ha de enfriar
mientras aprendo a calentar
las esquinas sucias
pobladas de ratones miserables
roendo los restos de un alma
buscando cuatro planos
de proteccion, reduciendo sus
posibilidades de perderse a dos
¡miserable!
trazos de aire, de nada en el fondo
durmiendo con los pies afuera
de la cama
imitando la vertiginosa
caida de un paracaidistas
descuidado
fumando de un cigarrillo
invalido, sufriendo humo
con ventanas y puertas cerradas
respirando de su lloriqueo
intoxicandome, soñando
con el cancer de mi escencia
de mi alma esquizofrenica
(me intentó comprar por dos millones,
desisti en tan caballerosa oferta,
le deje sus billetes en su portico
con un ramo de rosas)
-señorita,¿donde encuentro el reino de la inconciencia?
-mire, siga por este pasillo
no oya las tonterias que le griten
estan demasiado ocupados
intentando ser héroes o villanos
siga hasta el final, aunque no haya luz
siga, la clave esta en seguir
se topara con una puerta
gire de la manilla
y baje hasta el subterraneo
no le aseguro nada, los que van
nunca vuelven
no creo que sean asesinados, no he
alcanzado a escuchar ningun grito desesperado
solo risas alaracas y gemidos aterciopelados
-muchas gracias señorita
por favor, digame su nombre
para recordar titulo de tan
amable mujer
-llameme locura
-encantado
ella nunca me amo
ella tenia miedo de desprenderse
de esta orgia infinita
el no juega
el esta demasiado preocupado
en fruncir su ceño
las ceramicas cubren el infierno
demostrando quietud
donde no puede gestarse
el techo invade el cielo
impidiendome el cosmos
no me importa
el cielo es universo
pintado de celeste
me da terror
subir ahi
y flotar
y perderme
+ disculpen las faltas de ortografía, no tenía tiempo en preocuparme de leyes mundanas.
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