HAY PAN

La literatura es inútil
He visto más obras maestras
en un viaje en micro
Infinítamente mejores versos
en borracheras tormentosas

Buscaba repletar el lavamanos de burbujas hechas con su boca. Sumergirse y soplar, hasta que la superficie quedara quieta como una cordillera de vidrio y toques de arco iris en un mundo ficticio. Eso es la intelectualidad. Trabajo difícil, incluso inútil.

El cansancio que provocará parirá mentes deformes que con un simple desprecio, no menos amigable, darán la vuelta y caminarán al sitio en que todos creían , se hallaba la vergüenza. Tímidos y neuróticos hasta ahora eran quienes describían el mundo, y era porque no encontraron otro oficio más propicio para que sus odiosidades fueran alabadas que el de librepensadorintelecutalcronistasociologoamigodelasabiduriayloslibros. Dejen la felicidad a los cursis, estoy demasiado preocupado en hacer esculturas de mierda.

El jardín de las delicias

CARTAS AL DIRECTOR



Queridísimo director:

El pequeño risonte de Malabea dijo que tal vez algún día de estos las sirenas filetearían sus colas para dar un gran banquete a cambio de unas nuevas piernas metálicas robóticas que salieron al mercado el mes pasado. Según informó el secretario general de gobierno querrían también un rinoceronte en medio de la Luna. Yo opino que seria demasiado apresurado pensar en soluciones de ese tipo, por este motivo quise unirme a la huelga de la hediondez en la que yo y unos trescientos hombres más no nos bañaremos hasta que acepten nuestras propuestas. Por favor lea bien, hasta que acepten nuestras propuestas (NO ME GUSTAN LAS MAYÚSCULAS, LES DAN UN TOQUE PEDANTE), nada de diálogos y juegos políticos sucios. Nuestro cese de aseo no sólo consistirá en ello, sino que además saldremos a contaminar con nuestro olor pestilente la vía pública y sitios de reunión. Por ejemplo, viajaremos en el metro yo y mis trescientos apestosos un día completo con la intención de hacer lo más desagradable el viaje de los pasajeros, incluso esperamos vómitos colectivos, insultos o golpes ansiosamente para escandalizar y presionar a las autoridades que no han hecho más que discriminar brindando exclusivas regalías a los personajes mitológicos y a nosotros, los mundanos y aburridos hombres, ni siquiera algunas migajas.

He caído en la miseria vertiginosamente, pasando de ser un intelectual de renombre, miembro del movimiento "Los Cabezas Flotantes", a verme obligado a vender mis uñas a las brujas del barrio Estercola para comprar algo de pan. Vender mis cabellos (estoy calvo), los dientes que se me han caído por falta de calcio, el cuerpo de mi difunta amada que murió luego de una riña con una ninfa insatisfecha y un sin fin de idioteces insólitas a esas malditas brujas que se han llenado los bolsillos vendiendo sus falsos hechizos a estos empresarios ingenuos que ponen toda su contaminada esperanza en hacer millones de la nada. Lo más absurdo es que les resulta, la magia últimamente se ha prestado para los efectos más perversos.

Creo verme en el limbo de la Tierra. Ha llegado la hora de marcharnos de aquí antes que todos mueran víctimas de balas perdidas. Las más osadas lenguas cuentan que todas aquellas balas disparadas al aire en las dos guerras mundiales y en todo el resto de esos enfrentamientos ridículos reposaban en una dimensión que hasta ahora ignorábamos y regresarían dando la vuelta al mundo hasta encontrar su sitio en algún corazón desventurado, una costilla escondida o en la frente de un despistado. Nadie podría dormir, ni siquiera vivir tranquilo. Pero los putos empresarios y sus brujas personales siguen embarcados más que nunca en su vil propósito de mantener lo más posible a la humanidad sobre la Tierra (las especies mitológicas deberían ya retirarse de territorio humano en tres meses más). Han creado un sin fin de literatura de auto-ayuda rellena de cursilerías que no sirven más que para sonreír cinco minutos, trabajos supuestamente felices, como por ejemplo: construir rascacielos con legos, exprimir la mayor cantidad de naranjas para llenar los lagos secos del norte, musicalizar todos los cantos de pájaros del mundo, contar todos los granos de arena de la costa oeste, y ese tipo de cosas que a la larga aburren a cualquiera.

Hubo alguna vez en que todo iba por el camino más placentero, ese día que el último capitalista murió en el manicomnio de Washington* se veía penetrar una luz distinta en esa masa negra de nubes. Creíamos que algo había cambiado, que habíamos subido un escalón y que el anterior había sido pulverizado. No nos equivocábamos, pero con el tiempo nos dimos cuenta que algo andaba mal, que algo no habíamos expulsado de nuestra conciencia: las ansias de poder, o de liderazgo narcisista. Comenzaron a llenar los teatros, los cines, las calles, estos tipos soberbios y seguros de sí mismos. Era como ver reencarnarse a Bretón, un cabrón intolerante que no permitía más belleza que la suya.

Ya no se me ocurre qué decir, ni qué opinión tener. Las dos cosas serían inútiles. Tenemos un mundo cubierto de penas pasadas, nuestra tarea era erradicarla, y no hemos hecho más que farandulizarla. Quién se merece más o quién menos, esa es la disputa hoy. Ruego evolución, ya no somos aquellos primates que luchaban por tierras que después eran ignoradas, o aquellos fetiches que creian haber encontrado la verdad antes de tiempo en la cabeza ajena.



Un baiser et une embrassade







*Hace algunas décadas se impulsó el movimiento de psicoseo capitalista, en el que un grupo de actores se disfrazaban de las figuras que a los antiguos empresarios les causaban terror, previamente determinadas por estudios psicológicos, psicoanálisis precisamente.
Se metían en sus casas al anochecer y los atormentaban hasta que cayeran en la locura, o se arrepintieran de sus actos.

Menjunje

Enjambre de abejas ruboriza al escultor
de demencias involuntarias
el picor de la dulzura
es necesaria cuando las manos no reaccionan
o sólo son pisoteadas por el verdugo
tedioso que sigue tus pasos
como paloma a la miga
murmurándote al oido que te ama
y en un segundo, que te odia

Las manos forman un círculo
en cuyo centro se haya la arena mojada
aquel espacio entre lo existente
y lo conocido
el barco atracando con sus
viejos sabios y ninfas dichosas
que traen las caricias mentales
de oriente lejano
que te alzarán como el niño
pródigo

Hunde tus dedos
en el corazón, rompe su coraza
gelatinosa, y acaricia sus aguas rubíes
prueba del bocado que te está
tan lejos
deleitalo, y después de dar
prueba de ser un temerario
y vagabundo inmaculado
ciérralo y comienza tu
búsqueda

San Tamisary de Auyuleo

Tenía dos opciones: o comerme el ombligo o dar unas tres vueltas en el aire y caer de cabeza.
Preferí la segunda opción porque no lo había hecho nunca, el ombligo nunca me cicatrizó lo suficiente y ya le había perdido el miedo a las alturas. Sigo dando vueltas y de verdad que es un ejercicio menos destructivo que lo del ombligo y a la vez infinitamente más placentero, lo que por lo demás no deja de sorprenderme (Dejar de sorprender o simplemente sorprender, me entienden supongo).
Repaso actitudes idas y devueltas, razonamientos irracionables, creencias diminutas y alguno que otro acto de irreverencia y desasosiego. Conclusiones fascinantes: Pasé de ser un hijo de la misantropía experta a un tipo de experimento de hombre felizmente viviente. No fueron por acción de chasquidos ajenos, ni mios. Fueron las mareas enfermizas que retumbaban la carcasa de mi buque de papel y pintado de rouge ,que a menudo me daban la vuelta al asesinato natural, las que me dieron a entender que el buque no era mío, sino el mar completo. Tampoco eran males imaginarios como lo pensaba, incluso lo tangible era mucho más imaginario que todo lo que sucedía entre los ojos, la nuca y las orejas.
A veces me convierto en un zombie dudoso, pero reacciono con la palabra "comer". Me como cualquier tipo de paisaje manchado con tintura gris dada vuelta a propósito por algún bastardo envidioso. Con un rastrillo recojo la maleza, la contemplo y la devoro. Seguirá viajando en mi por mi torrente sanguíneo y será también lógicamente diluida con mis ácidos gástricos, lo sé. Será tan mía que no infundirá el pánico en nadie. Sé que es mío, mi pequeño hijo mañoso.

Anzuelo a las sienes

"Bajé desde el tercer piso por las escaleras mecánicas. ¿Quién inventó las escaleras mecánicas? Escalones que se mueven.Y luego hablamos de locuras. La gente sube y baja por escaleras mecánicas, en ascensores, conduce coches, tiene garajes con puertas que se abren tocando un botón. Luego van al gimnasio a quitarse la grasa. Dentro de 4.000 años no tendremos piernas, nos menearemos hacia delante usando el culo, o quizá simplemente rodemos como rastrojos que lleva el viento. Cada especie se destruye a sí misma. Lo que mató a los dinosaurios fue que se comieron todo lo que había a su alrededor y luego tuvieron que comerse los unos a los otros, y al final sólo quedó uno, y ese hijo de puta se murió de hambre."

De "El capitán salió a comer y los marineros se tomaron el barco" - Charles Bukowski

De vez en cuando hay que detenerse a bailar, o cantar en vez de tomar aspirinas, sumergirse sin pensar en vez de ponerse máscaras de oxígeno, besarla en vez de practicar miles de frases amorosas ajenas, salpicarte la cara de lodo y caminar dichoso por la calle, bailar con los muertos en vez de lamentarlos; en fin, exagerarlo todo sin medir consecuencias. El único exceso viciado es el de la preocupación y es ese el motivo de nuestras lánguidas caras de culo.

Casata de Pingüinos

De copión digo: dedicado a la mala escritura.



Por narcisismo comencé a escribir en esto
y con el mismo narcisismo ahora continúo.
Y me voi a dar la ocasión de utilizar este
espacio abierto para ponerme a pasear
en mi camioneta con megáfono a recitar
mis más humildes odiosidades, como el circo
te invitaba por las tardes a introducirse en
sus sàbanas de plástico a dejar pasar el tiempo
en zapatos de algodòn.

Me colgué del esternón al travesaño de un arco
oxidado, y el dolor que cuando niño me achinaba
los labios hoy se esfuma como un vapor invisible
que me vuelve inmune a sus traumas.
Una sonrisa programada y agradable
se quedó quieta y sin intenciones de largarse
de mi rostro, y sus grietas en la frente de penas
ya fosilizadas que retrataban mi constante
cópula con la vida cruda
comenzaron a rellenarse de piel nueva.

La noticia no me llegó tan de golpe, porque
por cada respuesta suya
me preparaba para la pérdida
y la costumbre me alivianó el "NO".
No quiero hablar demasiado de ella
porque no lo entenderían con unas pocas
frases, ni siquiera con una novela elocuente.
Quédense con el gusto de las cerezas en la boca
y no pregunten de qué árbol las sacaron.

La marea no ha subido lo suficiente para ahogarme,
ni el verdugo ha apaleado demasiado mi pecho,
así que continúo tal cual me dejó
la luna anterior.
Con unos cuantos rasguños tal vez,
pero sanarán en un santiamén.

Amén Dios Pingüino.


Proposición solitaria:
Como un diario de vida abierto en la entrada de la casa.
Quizás algunos tengan la curiosidad de buscar sus problemas
en otras almas y lean esto.
El que desee ayudar a la sociedad acompáñeme en mi campaña
de pintar corazones en la mayor cantidad de paredes posibles,
o en micros, paraderos, vidrios, culos de viejas, señales de tránsito
y verán como todo comenzará
a sanar.

PORFAVOR, NO PENSAR

Ingredientes para una rica cazuela de pez:

-Se pasó toda la vida pidiendo distintas opiniones de médicos a su enfermedad, como buscando fuera de toda razón alguna pequeña esperanza.

-Se asimila bastante ello a una turbia vida que conozco.

-Los analgésicos los utilizaba como caramelos amargos difíciles de disfrutar.

-Sé a qué te refieres con esa mueca, quieres tropezar en un futuro con la misma en otro rostro.

-No me das a entender las instrucciones de tu odio para escoltarlo a su funeral.

-Me muestras todo como en películas de cine mudo sin textos, llena de interpretaciones, desde las más amargas hasta las más vergonzosas.

-Sólo tu allí parado expeliendo desprecio y estima a la vez es lo que me queda de mármol a tallar.

-Te escabulles como un camaleón angelical.

-Me detuve un tiempo a respirar algo de razón y no me esperaste.

-Todo lo que odie al mundo en mis años dorados ahora intento transformarlo en algo que no me deteriore tan pronto.

-Me levanté en pijamas, encendí un incienso y deambulé por toda la casa cantando la canción que ella me enseñó antes de su partida.

-La exuberante imaginación se vuelve tu enemiga en días penosos. Maximizan toda sensación hasta darle toques diabólicos.

-Agregue un zapallo italiano, un pomelo, un corazón de gallina y tres tallarines a la pecera.

-Azúcar y merquén. Revuelva con su mano derecha sin lavar.

(Receta para dos)

Sardónico y tambaleante

abrir la caricia sentada en un árbol
fragil como un trompo, y un volantín si se les ocurre
victor me conto ese chiste en quinto básico
ella rueda y roda y vomita mientras continua
no quiero decir con ello que yo sea un esquizofrénico
y un abogado mitómano
soy un tipo agradable cuando quiero serlo
y un tipo desagradable cuando ya no se me ocurre
con que ser agradable

amor te quiero mucho y poco, y nada también
depende de qué me rebote en la cabeza
cuando ponga el pie izquierdo sobre la alfombra
al levantarme por las mañanas
cállate, pero porfavor sigue hablando
no soporto el silencio en este momento
"puta de mierda", le dijo ella a mi madre
le respondí con un "güeón idiota"
y no se calló, incluso, me golpeó la cara

adiós, y buenas noches

Se consideran jueces, sin siquiera sospechar que son culpables

Agujeros


no hay fórmulas para excitar la vida
ni drogas para soportar lo inevitable

la fantasía se fuga al argumentar en ella
la concentración la ahuyenta /
el trote de un cisne, o el quebranto
de una novia
es más bello que mil girasoles rodando
a los brazos del sol
invisibles a los magos

la imaginación
se encuentra tras de todo
y sobre ello también
dentro quizás
fuera tal vez
no es lo pertinente del trámite
la mía consiste en teletransportarme a mi improvisado mundo
y traer de allí los más hermosos paisajes

(es optimismo, no enceguecimiento...no te tortures más)

Sanguijuelas

KIPLINGADA

-poster -

- Si eres capaz de mantenerte calmo ante los policías que arrastran a un joven manifestante.

- Si puedes impedir que tu corazón manche de rojo las paredes de tu cuarto.

- Si puedes mirar por TV mientras tomas un martini la marcha obsesiva y circular' de esas mujeres.

- Si puedes soñar pero le tomas medidas y le pones límites a tu sueño.

- Si eres equilibrado como para entender que una despedida es un hecho tan natural como un encuentro.

- Si sientes que no te contamina toda la mierda que te rodea.

-Si después de perder al ser que más querías consigues rehacerte en quince segundos y volverte a enamorar en el segundo siguiente, entonces...

Eres un verdadero monstruo, hijo mío. Tuya es la tierra y lo que hay en ella.

(Extraído de la novela "Marc, la sucia rata", escrita por José Sbarra)

Si puedes caer cada mañana en un algodón gris y fangoso, y no llorar, sino que bañarte de su inconmesurable frìo sin decirle adiós puedes continuar hasta la puerta de entrada, abrirla con tus huesos ventilándose a la lLuna y darle la bienvenida al Sol. Si quieres puedes dar un paseo sobre las espinas violetas que se posan en la montaña, y correr hasta que el corazón se te escape y corra en dirección el horizonte aturdido de tantas golpizas. Despójate de tus sufrimientos y guárdalos en una caja de cartón, mantenla fría hasta que sea hora de abrirla y contemplar aquellas reliquias como las limas que pulieron tu pecho. Lo único que te queda es tu carne y tus ojos, los únicos que te incitan a vivir.

...... Una sola será mi lucha /y mi triunfo; /encontrar la palabra escondida

"Está comprobado científicamente que el hombre piensa por sí mismo"

Diálogo escrito con resentimiento.

Un hombre vestido con chaleco de lana, bluejeans y sandalias contempla desde una esquina lejana una manifestación donde jovenes encapuchados corren en busca de piedras. El olor a neumático quemado y lacrimógena, el sonido de sirenas e insultos, tiendas cerradas y guanacos decoran la escena. Otro tipo en traje de baño se le acerca, parándose a su lado observando la situación en la misma posición. El hombre del chaleco con su vista puesta en la lejanía murmura:

-son puros niñitos burgueses jugando a la revolución
-discúlpeme, pero por lo que he visto usted es mas burgués que cualquiera de allí
-qué lo hace pensar eso?
-su cara y su frase
-bueno, seré burgués, pero no de ese tipo
-qué tienen ellos que no tenga usted?
-no lo sé, quizás una casa más grande
-no creo que una casa más grande los catalogue de incompetentes
-quizás si, les han dado de mamar veinte años y aún no despiertan
-despertar de qué?
-del sueño infantil del "respetado" sistema
-y usted despertó o sigue durmiendo?
-yo sí, he leído bastante y he visto miles de documentales y películas sobre gente desposeída, indígenas, obreros, vagabundos, sé que hay una parte miserable a los pies de los magnates
-tiene usted un rostro muy parecido a un magnate
-no lo creo, sólo soy un poco rubio
-ahh si, por supuesto, no me refería a eso, pero tiene esa mirada de un tipo que le gustan sus cuatro comidas al día, una ducha caliente, sabanas limpias, ropa nueva, perfumes y conchas bien aseadas. Me refiero a que le gustan y le sería difícil no tenerlas
-no diga esas tonterías
-por eso, le pregunto, no lo tome como un prejuicio impulsivo
-no lo creo, sería simple para mí dejar de lado todo eso y vivir con lo justo
-y por qué no lo ha hecho?
-pues, no es mi plan frente al descalabro, preferiría mantenerme en el sistema y corromperlo desde dentro
-encuentro su actitud prodigiosa
-muchas gracias
-y de qué forma últimamente le ha hecho cojear al sistema?
-he dejado de beber cocacola y de comprarme zapatillas
-y le ha dolido mucho al sistema eso?
-no lo sé, no me importa. Pero se que no voi a utilizar mi dinero para comprarle a esas empresas capitalistas deshumanizadas
-considérese usted una hormiga parapléjica y mutilada frente a ellos
-no soy débil, sé que con estas ideas puedo revertir esta situación
-y por qué los tipos como usted de hace casi siglo y medio no lo han hecho?
-no lo sé, pero le pregunto del por qué no ha dejado de estar latente?
-porque no se les ha ocurrido otra cosa
-es una posición interesante, lee usted harto?
-no, sólo lo que me es entretenido
-que lee usted?
-revistas pornográficas
-y eso se lee?
-fíjese usted que sí
-no lo sabia, y que encuentra allí?
-a mujeres inteligentes ofreciendo su cuerpo a hombres dispuestos a dar todo a cambio de un abridón de patas
-y tiene algo de político eso?
-de alguna manera sí
-explíquese
-imagínese a un intelectual sentado en su escritorio, fumando de su puro, bebiendo whisky y escribiendo sobre la revolución; y agréguele a eso unos cuantos millones de personas que le están chupando la verga bajo la mesa
-no entendí su analogía
-yo tampoco, pero me refiero a que he conocido a muy pocas personas que le ponen a sus opiniones un "yo creo" como entrada, antes que un "simón dice"
-sigo sin entender
-el discurso de algunos se volvió un guión demasiado aburrido, a eso me refiero
-y qué propone usted?, si no es de esta forma, cómo?
-no se altere, me causa gracia que a la hora de conversar de esta manera y contradecirle ciertos puntos a gente con el pensamiento suyo se sientan ofendidos, como pasados a llevar
-haber, mire, primero permítame preguntarle , está deacuerdo con este sistema?
-para nada, lo encuentro una perversión ciega constante
-y qué ha hecho para desmoronarlo?
-nada demasiado importante, principalmente discutir con los que suponen tener la verdad entre dientes, ellos son los idiotas que preparan a sujetos confundidos para su guerra personal
-cada uno toma las ideas que les plazca
-totalmente de acuerdo, a lo menos es lo que hago yo, pero por lo que he hablado con usted su discurso ha sido reproducido por cientos de bocas más antes frente a mí
-coincidencia
-falta de originalidad
-no vengas con injurias, no soy ningun incompetente, me he instruído y reflexionado bastante para dar con mi discurso
-y cuál es tu intención?, dar con un discurso o cambiar ésto?
-bueno, lo uno no sirve sin lo otro
-repites las mismas frases cuando tomas té con tu familia en casa?
-no, en las situaciones dadas
-entonces es un gradiosísimo actor, felicitaciones
-a qué te refieres?
-digo que eres un simple portador de ideas y lamentablemente eso confundido con ambiciones e intenciones de alimentar el ego dan con concepciones errantes ,en cuerpos errantes, en situaciones errantes y con consecuencias errantes que como es visto es la conservación total de lo impuesto. Son conservadores, siguen los mismos antagonismos estereotipados que al sistema no le hacen ni cosquillas. Ser punk, ser anarquista, ser comunista, ser hippie en estos tiempos es ser conservador a la vez
-qué idioteces hablas!
-muchas idioteces que considero menos idiotas que las suya señorito. No soy un ordinario portador de ideas como usted. Yo soy mis ideas
-no me venga con cursilerías poéticas
-cursi sus sandalias señor. A lo que apunto es que si no existe a lo menos un cambio profundo propio, de ser, de actuar, de accionar en los momentos mas mínimos de tu día acorde a lo que piensas, de evitar la hipocresía, el cambio de roles, evitar actitudes intrascendentes e infantiles como las de dejar de beber cocacola o comprar zapatillas, de la igualdad de sexo y tus "putas, culos y tetas, y maracas, y le doi hasta que se le desencajen las tripas por el culo" posteriores, y actitudes que le quitan credibilidad a tus sublimes discursos, no hay mucho por lo que luchar
-sus ideas las encuentro ilusas, fuera de lugar y de marihuanero naturista
-muchas gracias, me alagan tales adjetivos
-qué es usted?
-un ser vivo supongo
-no, digo, de ideología
-no se me ha ocurrido ningún nombre
-o sea, no existe dice?
-supongo que existe, por algo se las cuento
-pero de donde saco toda esa amalgama de frases
-de mi cabeza
-ha de haber leído algo supongo
-obviamente, pero que un tipo me muestre el camino al paraíso no es necesariamente el que creo mío, si es que existe un paraíso claro
-explíquese
-siendo mas gráfico, no le chupo la verga completa a los intelectuales, tengo algo que entregar también
-y con qué base?
-con la mía
-es una actitud individualista y ciega
-individualista el que no considera la opinión ajena y ciego los chupa verga que le contaba. Yo intenté con usted llegar a un consenso pero veo que ya está programado a refutar cualquier tipo de idea ajena sin siquiera pensarla
-no piense eso
-sabe usted conversar?
-me está tomando el pelo?
-con eso me dijo que no
-por qué?
-bueno, eso de conversar me ha sido difícil de encontrar. Todos tienden a discutir con la intención de no quedar de ignorantes o de quedar hablando solos como grandes genios que le enseñan a la muchedumbre como son las cosas. A estos últimos los encuentro patéticos, y a los primeros unos náufragos.
-entonces quién enseña a quien?
-nosotros a nosotros mismos
-no cree que la edad demuestra sabiduría?
-los tipos que dictaminan leyes, controlan la justicia, administran los recursos son vejetes y no necesariamente competentes
-pero existen quienes construyen y analizan las situaciones
-y se quedan en sus escritorios reflexionando sobre el caos y mueren con la tranquilidad de haber sido alguien, a lo menos Marx paró su culo y salió a ser sus ideas
-no lo ve?, era un gran tipo
-sí, pero los que le siguieron eran unos burdos chupa culos, como le decía
-no sabe nada, como puedo confiar en las ideas de un tipo que se instruye leyendo revistas pornográficas
-pues como puede confiar en las de un tipo que no las lee
-cómo puedo estar seguro de que son razonables?
-pues planteando su confusión, he ahí la retroalimentación; creo que ese orden vertical de enseñanza es un modo perdido, qué piensa usted?
-que usted es un farsante
-qué lo hace pensar eso?
-me lo ha dicho todo irónicamente, no tiene la actitud suficientemente madura como para plantearlos seriamente
-cree que la seriedad significa veracidad?
-por supuesto, como no
-pues yo no, no encuentro diferencia en lo que habla un cara de culo y un tipo sonriente, bueno, sin tomar en cuenta su cara
-me esta usted hartando, no entiende nada
-pues entonces despídase y no continúe con la conversación
-no entiende, usted no entiende
-a mi modo sí
-eres un chiste
-muy gracioso por lo demás
-sé un poco civilizado
-me considero humildemente un simio
-mierda, cállate!
-fue poco gentil eso
-es lo que intentaba ser
-hijo de puta!, le gusta que le griten así?
-no, y no me agradas tu tampoco
-no tenía ninguna intención en agradarle señor
-debería patearte
-quién se lo permite?
-yo me lo permito
-entonces yo me permito a robarle las llaves de su casa y violarme a su esposa
-no tengo esposa
-pues entonces comerme a su perro
-estás loco
-lo sabia!, siempre lo supuse
-quieres que te patee?
-claro que no, quien querría ese tipo de cosas, un masoquista supongo

El hombre del chaleco de lana le propina un golpe en la nariz, el tipo del traje de baño cae al piso donde es reducido a patadas en las costillas. Deja un hilo de sangre sobre el asfalto al darse la vuelta acostándose sobre su espalda sonriendo.

Elegimos el ejemplar más exótico, nos enamoramos de su libertad y empezamos a construirle una jaula.

Necesito a un clon que me venga a visitar de vez en cuando, bebamos ron y terminemos vomitándonos, no por arte del alcohol y su indigestión, sino que de nuestra sola presencia y ese impulso de querer asesinar y no poder. No poder por el temor a suicidarse.

Si viniera del futuro me vomitaría al verme, ¿acaso no es eso mejorar todo el tiempo?.

Cama/León
(Primera Parte)

Me quedé helado contemplándola, como él introducía su lengua entre sus labios,como de vez en cuando subía la vista para asegurarse que hacía un buen trabajo, ella gemía cerrando los ojos en dirección al techo. Su falda larga y blanca derramada sobre el escritorio, sujetaba su espalda y su cuello con los brazos hacía atrás y las muñecas torcidas. El hedor de su vagina no le causaba asco, estaba borracho y su lengua adormecida. Continuaba devorándola, alimentándose de su sexo y ella encendía un cigarrillo. Al hechar el humo notó mi presencia en el marco de la puerta, ni siquiera hizo una mueca de asombro, siguió con lo suyo, incluso más extasiada, tomándole el pelo y mirándome constantemente, mordiéndose los labios. Nunca le dije que la amaba, ella sí.

Nunca pensé en involucrarla en mi vida, ella sí. Nunca la necesité, ella sí. Nunca sentí su ausencia, ella sí. Pero en ese momento me di cuenta que nunca me había preguntado si aquella criatura dio más de lo que correspondía y yo lo tomé completo sin darle propina, ni siquiera las gracias, y ahora esa angustia fantasmal que me incomodaba últimamente se encarnaba en ella. Ella, que me miraba triunfante y agitada desde las alturas con un gorila juguetando entre sus piernas. Las puntas de mis párpados cayeron, la vista se me humedeció y mi boca se movia en señal de un te amo silencioso. Acerqué la silla más próxima, el ruido descolgó de su trance al hombre lamedor, me miró con los ojos desorbitados, se rió y continuó con su trabajo. Me saqué el abrigo y lo colgué en la cabecera, me senté y encendí un cigarrillo. Cambié de expresión, noté que no me sentía así desde que lloraba cuando papá quebraba los vasos de la furia durante los almuerzos domingueros y recordé haber jurado en ese tiempo que no volvería a cometer ese tipo de mamonadas.

-Va a estar mucho rato ahí abajo?- le pregunté ronco y siútico

El lamedor seguía revolcando su lengua entre el clítoris y la pradera, y ella, con su preciosa cadera amasando sus nalgas contra los papeles inútiles del escritorio, fumando y ojeándome a ratos.

-buen provecho!- le dije parándome, vislumbre una botella de coñac a medio acabar a un costado de su culo. Caminé hasta ella con un galope tenue.

-me convidas un poco?-le pregunté y me respondió con una ceja alzada. Desenrosqué la tapa, le di un largo sorbo y volví a mi asiento. Mi indiferencia se aseguraba con cada acto ordinario, y ella bajaba la frecuencia de sus gemidos y lo detuvo.

-Vamos gorilón, penétrame, vamos quítate la ropa.

Se paró, se bajó la falda, se quitó la polera y los sostenes. Se quitó la ropa como si la hubiera estado quemando, sus senos rebotaban y noté que su calentura era otra grandiosísima actuación suya por los pezones enclenques que no llegaban a erectarse como los que yo besaba. Sentí cierto alivio con aquel detalle, que el que más estaba sufriendo ahí era ella y no yo como supuse cuando entré. Lo tenía planeado, sabía que iría a esa hora, que entraría por esa puerta y le preguntaría del por qué no me había querido vuelto a ver. Esa escena fue la mejor respuesta, y no como cualquier hombre miope lo intepretaría: su desesperación la llevó a cometer ese acto tan penoso. Es común ya que no sienta ningún sentido de pertenencia con las mujeres que he besado, a veces las dejo ser demasiado como para que se vuelen y me dejen sin siquiera un recado. Me he topado con especies como ésta, que me exigen poco menos que las someta a un régimen, que las rete, que les de más fuerte, que les grite, que les prohiba, una cópula desenfrenada , una cuchilla rajándolas hasta hacerlas chillar, un déspota, un violador, un padre que nunca tuvieron.

Para leer mientras van al baño o dan un paseo en micro (tómalo o déjalo): José Sbarra - Plástico Cruel

Untitled #47

La palabra se extravía
luego de su constante abuso
y la sensanción vibrante
que la antecede
se pierde, se despega,
se vuela como un volantín
sin su hilo a mano,
la mano que se aferra furiosamente
entre las cabidades del cerebro;
ahí, donde los pensamientos quedan atrapados
y donde los sentimientos son derramados
chorreando su vehemencia hasta la nuca del corazón
que como una fábrica de relámpagos
te reduce a un acertijo de espasmos.
¿Cómo un buque de guerra
que navega por tus venas
llega hasta tu dedo índice
incitándolo a tocar lo que desprecias?

(me contesto)

Como un tsunami rozando tu piel
que retumba las profundidades
desordena la arena húmeda
sube por tu cuello
rodea tu oreja
inhunda tu hogar
y rebalsa tus ojos

La garganta aúlla, exige una explicación,
escala sin razón, se tortura
tremolando y fabricando
una melodía senil, de nostalgias ajadas.
Las rosas flojas reposando dentro
de su botella de vidrio azul
con aguas translúcidas (como mi visión)
agachadas en un vaivén somnoliento;
/esos son mis pulmones,
con su agua dulce de río marrón,
marrón por cientocincuenta cigarrillos
amontonados en el cenicero, como filas de ejércitos
ya devueltos de guerras y batallas.
La cordillera se retuerce,
la columna montañosa que me recuerda
que soy humano, y que debo mirar al cielo
antes de que no exista ,por lo menos para mí
,pero no es de gran importancia
en éste, mísero instante.
Me beso las rodillas, me meso en el suelo,
sobre mí, intentando absorver toda esa cinética
que explotaría en pocos segundos con consecuencias
nefastas ,por lo menos para mi y mis mareas.
Y me duele y no hay cura
me es difícil verlo y no puedo cubrirlo
porque es imaginario
y el paisaje seguirá siendo el mismo
con o sin él,
pero el dolor continúa,
más me resigno a esto, más dolor;
más quiero olvidar, más me muerde
,por lo menos a mí y la sangre acuarela del piso.

(epitafio, o como se dice vulgarmente: fin)

La mano no encuentra su hilo al cielo
y en un paseo cósmico
ha de notar que no vale la pena
vivir errando en la tierra prometida.
Estás perdido, despegado, destetado
y lo estarás.
El sonido mudo, el mantra insignificante
ya no te deja jugar,
sólo repetir, y repetir, y repetir
algo que ya perdió su sentido
y que consigo se llevo el tuyo también.

SEXO DESPUÉS DE LA TRAGEDIA, OBVIANDO A LAS VÍCTIMAS
(palabras de un patético desencantado)


Versión original








El documental que tenía pensado poner aquí arriba sobre ese mismo tipo fue borrado por otros tipos, supongo que por derechos de autor y todo ese juego de manos y de pies. Pero bueno, buenas noches y buena suerte.

Tragar semen disminuye las posibilidades de padecer cáncer

Me dan más ganas de escribir aquí que en cualquier papel náufrago, o sea, a causa de mi consciente vanidad me he esforzado de no personificar al típico narcisista obsesionado con el aplauso y el guiño de ojos de mujeres sedientas de ganchos de atención. Pero lamentablemente mis fuerzas hoy acabaron, mi plan de reprimir tales instintos banales y exageradamente egocentristas perdió rumbo (pretendía escribir con fiebre algo alucinante, pero hace ya unos 15 minutos que se me pasó). Me dan ganas de escribir más aquí que para mí por esa vaga esperanza de que alguien lo descubra y lo presione contra sí y lance un cohete al aire que caerá directo a mi esternon, esa pileta encendida repentinamente en tu pecho, esa emoción y cosquilleo, el de las cienes también cuando te emocionas y los ojos explotando agua salada (las lágrimas son asquerosas, me refiero a su sabor). ¿De qué vendrá eso de llorar?, como si el cuerpo quisiera deshidratarse y fallecer seco al instante sin muchos resultados. ¿y de qué vendrá eso del respirar agitadamente?, como si los pulmones dentro de su ceguedad pensarán que el diluvio comenzó e intentaran rescatar todo el oxígeno posible para tener reservas para unos cuantos días. ¿ y de la voz temblorosa? como si la lengua se quisiera fugar de la boca y rodar y rodar hasta caer muerta y balbucear como conclusión vital "me inventaron para besar, y veme aquí, odiándote y no sabiendo qué replicarte". ¿de qué vendrá eso de escribir tanta porquería sólo para sorprender y recibir esa señal que te deja en paz, esa señal, "sí, no eres como ellos, eres una monstruosidad, el mundo rueda bajo tus pies, sigue el paso que quieras". Pues no vale la pena.

Genisious
(Retrato de un sabihondo y su perro sabhueso)

Un anciano sentado en una silla de ruedas, abrigado por un chal cuadrillé rojo y de contornos azules. Se encuentra en una amplia biblioteca contemplando la tarde por el gran ventanal que da hacia el jardín, su mirada es apacible.
Entra un tipo de smoking, con un bigote pequeño entre los dos orificios de la nariz, una rosa violeta en el bolsillo del frack, un sombrero de copa y un peinado destellante hacia atrás.

-Cómo se encuentra el día de hoy señorito?- le pregunta a través de una cinica sonrisa.
-muy alentador, y vosotros?- le responde cambiando su distendido mirar a uno de hastío.
-no veo a nadie más aquí señorito, pero si se refiere a mí, pues muy bien- con la misma sonrisa.
-no sea amedrantador (frunce su ceño) pero bueno, quiere apoyarse porfavor?.
-apoyarme? dónde?- con curiosidad mirando hacia todos lados.
-no sea litúrgico, porfavor, allí- le señala un pequeño banco de madera.
-usted dice en la silla?.
-eminentemente.
-bueno, como le dije hace algunos años, esta enfermedad me tiene encadenado a un cactus, ahora le replico que este cactus ya me ha hecho sangrar las espalda lo suficiente como para dormirme por la anemia y pensar en dejarme llevar por el sueño.
-creo que usted ha estado algo acicalado, el subterfugio de correr tras el reloj que dice las 12 exhaustivamente; ya han habido demasiados sacrilegios como parar volver a poner un pie en la entrada. Debería ir a un especialista y extrapolarmente ceder los mecanismos de esta maquinización tan abrumadora.- le dijo con su mano apoyada en el mentón.
-intento entenderlo, pero no logro traducir sus ideas señorito- le dice acercándose.
-porfavor, eso es una auguria, no sea laico, vamos, sea algo mas instruído- mueve la mano en el aire exasperadamente.
-ya, está bien, intentaré dar con lo que me intenta decir.
-intentar?, no sea frenético- le contesta acomodándose en la silla de ruedas.
-discúlpeme señorito, porfavor, continúe.
-como le iba diciendo, la sanguínea reducción de la fricción es algo asi como una alunización sacramental, o sea, digo, si el seno de un anglicano es ser trogolodita no quiere decir eso que usted crea en la indumentación fraccionaria.
-estoy algo confundido, podría repetírmelo si no es mucha la molestia?- dijo apretando sus manos con nerviosismo.
-¡eres un espartaco!, nadir de ultimaciones.- gritó abriendo completamente los párpados, con sus ojos pegados en él.
-le ruego que me disculpe, se que no estoy a su altura, porfavor, ruego que me lo repita, no volverá a ocurrir- le dice tembloroso.
-ya, observaré tal localización de esta visión así, pone ojo. La amenización de la trivalidad, o sea de la kábala, escucha bien ésto: kábala, K-A-B-A-L-A; ka, a, be, a, ele, a. propone al ser minucioso una acción diametral al versículo del torá, amegh, phallós in kolpos, entiendes?
(el tipo de smoking concentrado y con su brazo apoyado en su rodilla sujetando su mentón afirmaba con la cabeza)
-excelente, entonces extrafalariamente el francmasón silverstrauss deliberó en la última sensacionalización de la invalidez, por eso es que el cactus te raja la cérvix.
-ahh, entonces usted quiere decir que...
(el anciano lo interrumpe estrepitosamente)
-yo no quiero decir nada, yo solo lo digo!, ¡ergástula!.
-señorito porfavor cálmese!, siento mi incompetencia.
-no se cómo se te ocurre introducirte en mis aposentos y refutarme con tal calaña y desapego!
-no porfavor, perdone usted, ahora lo estoy entendiendo completamente.
-!órdago!, !órdago! qué hice yo parar amamantar tal aseveración!
-porfavor, qué puedo hacer yo por usted, discúlpeme por favor.
-nada, sólo que no seas tan nocivo.
-me ocuparé de ello, porfavor , prosiga en su interesantísima conversación.
-qué es conversacion?.
-un diálogo?.
-qué es un dialogo?.
-un intercambio de ideas entre un emisor y un receptor?.
-qué es un emisor?.
-el que crea y manda el mensaje?.
-qué es un mensaje?.
-una idea?.
-qué es una idea?.
-según Platón es....
-qué es Platón?.
-un filósofo griego que expuso en...
-no, no, no, no, me refieron a platón, no sea arranchado.
-un hombre?.
-usted es demasiado infanticida aún, platón proviene del advervio plato de grandes proporciones, que en árabe significa donde se come y en español, gordo u obeso; en griego proviene del advervio alinteghius, si le quitamos el preverbio a, queda como linteghius, lo que significa lentejas.
- me sorprende su sabiduría señorito.
- muchas gratitudes, no hay por.
- bueno, entonces debo seguir la kábala para inmiscuirme en la dualidad del alma y con ello caminar por el hilo sin desmonorarme.
-cuándo le he nombrado yo la dualidad almática?.
-nunca, pero creo que la vida sin ningún particular..
(el anciano lo interrumpe subiendo la voz hasta que el tipo de smoking calla)
-usted no cree, usted es efemérides!, debería encerrarse en su pieza durante años y leer hasta que los ojos se le cremen.
-perdone usted.
-que infortuito, debo irme a presencia de otro diálogo.
-oh no, no se preocupe, prosiga.
-pero antes le cantaré una poesía.
-sería un placer infinito para mí.
-muy excelente aquí va:

ameniderasque cuaspikarón sukilluo
coyhaique sandungue salamandra
shoppenauer!, sin balón de gasiesisilis
almendra kafka escarmenar ¡onomatopeya!
paralisis de pipedo, eterfinifrete, guido
champú golondria caspiosa, ¡salmuera!
¡hachís!

(el tipo de smoking se levanta de su asiento apenas concluye el poema y aplaude a caudales, casi reventándose las manos).

Cierre de telón

-No saco nada, o en el saco hay nada, no es de mi incumbencia tampoco, pero porfavor, prosiga usted señora.

- Oiga usted señor, le pediría amablemente que me dejara de mirar las tetas.


Ayer pensando en que sería de mí en un futuro no muy lejano se me ocurrió la muy inteligente idea de dejar los libros fotocopiados de lado, cagarme en la cara de culo del profesor (de intro) y meterme en esta pantalla a hacer algo mucho más productivo que en otras pantallas. Me encontré con un nombre reconocible; no había tenido esa motivación de leer la vida de otro hace mucho tiempo, asi que me di el tiempo y la dedicación en leer algo sobre él. Su nombre es, era o seguirá siendo, no sé, como quieran ustedes, Arthur Rimbaud.
(Hoy venia con las intenciones de ser gracioso, y me di cuenta que lo anteriormente escrito no tuvo nada, ni un ápice de aquello. Asi que en un arranque de esquizofrenética atormentante y colérica falsa risa le escribiré lo más tétricamente, o como suelo decir, como un cara de culo; muy parecido a los tipos que estaba leyendo hace un rato en esos libros fotocopiados que les contaba).
Bueno, no tengo las intenciones de contarles o resumirles qué leí, búsquenlo ustedes y denle las interpretaciones que quieran. Eso de Rimbaud era un pretexto que pensé fugazmente, y sólo con la intención de escribir, en otra cosa que no fuera un papel o un bloc de notas.
De todas maneras para no dejarlos con el misterio que te calcome el cerebelo, y que es lo único emocionante, de verdad, porque pensándolo así, el misterio convierte al original en genio, y su muerte temprana, en leyenda; les copiaré y pegaré un poema de éste tipo.

AJENJO

ella no ama
ella tiene miedo
el no juega
debe defenderse

hace largo tiempo
deje de jugar
y ahora bebo vino
e intento dar con una imagen
parecida a un niño
sonriendo
me es imposible
veo hienas devorando del piso
ya carne reseca
y un payaso obeso observando
sobre un monte incandecente
y ahora, sigo sin jugar
bebo vino
e intento dar con la imagen
de una madre amamantando
veo un piso de cera
un patio reseco por la arena
y sustancias gelatinosas
adornando los alfeizar de las ventanas
en dos horas mas debo ir a trabajar
me arde la boca del estomago
y aun no doi con la imagen
de una damisela
tomando de mi mano
soportando el cemento
que ha de enfriar
mientras aprendo a calentar
las esquinas sucias
pobladas de ratones miserables
roendo los restos de un alma
buscando cuatro planos
de proteccion, reduciendo sus
posibilidades de perderse a dos
¡miserable!
trazos de aire, de nada en el fondo
durmiendo con los pies afuera
de la cama
imitando la vertiginosa
caida de un paracaidistas
descuidado
fumando de un cigarrillo
invalido, sufriendo humo
con ventanas y puertas cerradas
respirando de su lloriqueo
intoxicandome, soñando
con el cancer de mi escencia
de mi alma esquizofrenica
(me intentó comprar por dos millones,
desisti en tan caballerosa oferta,
le deje sus billetes en su portico
con un ramo de rosas)
-señorita,¿donde encuentro el reino de la inconciencia?
-mire, siga por este pasillo
no oya las tonterias que le griten
estan demasiado ocupados
intentando ser héroes o villanos
siga hasta el final, aunque no haya luz
siga, la clave esta en seguir
se topara con una puerta
gire de la manilla
y baje hasta el subterraneo
no le aseguro nada, los que van
nunca vuelven
no creo que sean asesinados, no he
alcanzado a escuchar ningun grito desesperado
solo risas alaracas y gemidos aterciopelados
-muchas gracias señorita
por favor, digame su nombre
para recordar titulo de tan
amable mujer
-llameme locura
-encantado

ella nunca me amo
ella tenia miedo de desprenderse
de esta orgia infinita
el no juega
el esta demasiado preocupado
en fruncir su ceño

las ceramicas cubren el infierno
demostrando quietud
donde no puede gestarse
el techo invade el cielo
impidiendome el cosmos
no me importa
el cielo es universo
pintado de celeste
me da terror
subir ahi
y flotar
y perderme


+ disculpen las faltas de ortografía, no tenía tiempo en preocuparme de leyes mundanas.

Enrique Symns comiendo sanguches en la radio

Aquí les va un video acerca de un tipo bastante carismático. No le estoy tirando flores, en absoluto, pero para bien o para mal sigue siendo carismático (¿se han dado cuenta que hasta Hitler era carismático?). El nombre de este vejete con pinta de rockero resucitado es Enrique Symns, creador de la prestigiosisima revista "under" Cerdos&Peces en Argentina, como también fundador del famosísimo semanal The Clinic aquí en Chile. Aquí va el video (en realidad sólo audio y algunas fotos de éste tipo tomando vino, comiendo sanguches y poniendo cara de loco) de una entrevista del 2007 con fecha irreconocible , por lo menos para mi, en una radio argentina.
*nótese la calidad de los entrevistadores que son de tan buena calaña que el vejete termina entrevistándose solo. Quizás el viejo esté loco o ellos demasiado poco locos.

Este es un blog de prueba, este es un blog de prueba, este es un blog de prueba, este es un blog de prueba

Como inicio de transmisiones a este blog, que fue hecho con tanta rapidez y exasperación, me dedicaré a contarles la historia del por qué ese título tan provocador, Sucio Cochino. En realidad la historia es corta y aburrida: lo leí en un ensayo del célebre Antonin Artaud, escritor y loco de profesión. Me causó gracia, y como hoy amanecí de buena gana evoqué ese momento tan gracioso mientras pensaba cómo ponerle a este sucio y cochino blog. Dejémonos de palabras siúticas. Les mostrare a continuación un fragmento del ensayo de donde extraje este título, " Van Gogh , el suicidado por la sociedad ".

"...porque la pintura de Van Gogh no ataca a cierto conformismo de las costumbres, sino al de las instituciones mismas. Y hasta la naturaleza exterior, con sus climas, sus mareas y sus tormentas equinocciales, ya no puede, después del paso de Van Gogh por la tierra, conservar la misma gravitación. Con mayor motivo en el plano de lo social, las instituciones se disgregan, y la medicina semeja un cadáver inutilizable y descompuesto que declara loco a Van Gogh. Frente a la lucidez de Van Gogh en acción, la psiquiatría queda reducida a un reducto de gorilas, realmente obsesionados y perseguidos, que sólo disponen, para mitigar los más espantosos estados de angustia y opresión humana, de una ridícula terminología, digno producto de sus cerebros viciados. En efecto, no hay psiquiatra que no sea un notorio erotómano. Y no creo que la regla de la erotomanía inveterada de los psiquiatras sea pasible de ninguna excepción. Conozco uno que se rebeló, hace algunos años, ante la idea de verme acusar en bloque al conjunto de insignes crápulas y embaucadores patentados al que pertenecía. En lo que me a mí respecta, señor Artaud -me decía- no soy erotómano, y lo desafío a que presente una sola prueba para fundamentar su acusación. No tengo más que presentarlo a usted mismo, Dr. L..., como prueba;lleva el estigma en la jeta,pedazo de sucio cochino. Tiene la facha de quien introduce su presa sexual bajo la lengua y después le da vuelta como a una almendra, para hacer la higa a su modo. A esto lo llaman sacar su buena tajada y quedar bien."